EL ENEMIGO
Mi juventud fue sólo tenebrosa tormenta,
Por rutilantes soles cruzada acá y allá;
Relámpagos y lluvias la hicieron tan violenta,
Que en mi jardín hay pocos frutos dorados ya.
De las ideas hoy al otoño he llegado,
Y rastrillos y pala ahora debo emplear
Para igualar de nuevo el terreno inundado,
Donde el agua agujeros cual tumbas fue a cavar.
¿Quién sabe si las flores nuevas que en sueño anhelo
Hallarán como playas en el regado suelo
El místico alimento que les diera vigor?
¡Dolor!, ¡dolor! ¡El tiempo, ay, devora la vida,
Y el oscuro enemigo que roe nuestro interior
Con nuestra propia sangre crece y se consolida!
CHARLES BAUDELAIRE